Los hijos crecen

Que distinta viví mi maternidad a los veintitantos, cuando nacieron Karen y Mika, que a los 3... -el pico no les importa- con Germán. Yo se, que para muchos padres lo que digo no es nada nuevo, pero espérense un tantito, dejen que les cuente.

Esto no lo digo por por los cambios físicos, ni las complicaciones en el embarazo o el parto, ni por nada de lo que estén pensando.
En ese entonces yo trabajaba fuera de casa y las chicas se quedaban al cuidado de la abuela o bisabuela, con quien vivíamos. Yo no tenía problemas con eso, confiaba en el cuidado que les daban, además, pasaban parte del día en el jardín de infantes, en donde se divertían en grande. Lo que quiero decir es, que cuando salía de la casa, lo hacía sin sentir culpa, ojo, me hubiera encantado estar más tiempo con ellas, para jugar o ayudarlas con sus tareas.

Con Germán todo eso no sucedío. Cuando decidimos con Maty formar una familia, me tomé un descanso para pasar un tiempo con las chicas. Un descanso hasta el día de hoy y del cual no me arrepiento.
Pero otra vez me fui por las ramas. La cuestión es que este post comenzó a darme vueltas por la cabeza el domingo pasado, día en que Germán tuvo su primer salida con la abuela, sin mamá o papá.
Que digo miedo, tenía pánico. ¿Y la angustia? Mientras Germán estaba en el teatro viendo "Un Hipo desafinado", papá y mamá estabamos matando las penas y cubriendo nuestra angustia oral en Guerrín, pizzería tradicional de Buenos Aires.




Germán la pasó genial y estaba encantadísmo con la obra, la música y los títeres, pero yo sentí como si me hubiesen sacado una parte de mi.

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